Quinta del Sordo

El coloso, 1808- 1810

Después de la guerra entre Francia y España durante mucho tiempo no podía encontrar un lugar para mí mismo. En mis sueños veía las caras de la gente que esperaba para ser fusilada; en mis oídos sonaban los disparos de las armas que se mezclaban con el llanto de niños y gritos de mujeres. No entendía como la gente podía hacer cosas tan terribles. Empezaba a creer que el mundo estaba gobernado no por los seres humanos sino por los animales salvajes y locos o los monstruos de las pesadillas. En este período evitaba a la gente, me parecía que no los entendía.

 Tampoco podía pasar tiempo en Madrid ni en la Corte. Me sacaban de quicio las calles y las plazas porque me recordaban los acontecimientos de 1808. Como no podía vivir en la gran ciudad, me mudé a Moncloa. Me instalé en una pequeña casa. Los campesinos de este lugar llamaban a mi casa “Quinta del Sordo”, por supuesto a causa de mi enfermedad que en aquel momento era total. Vivía allí solo, había decidido que Rosario se quedara en la capital porque Lea era muy pequeña.  Ahora pienso que durante mi estancia en Moncloa me comportaba como un loco. Este período fue muy oscuro, en mi cabeza luchaban un gran montón de pensamientos y recuerdos, que no podía expresar en una hoja de papel, necesitaba algo más grande, algo más espectacular. Empecé a pintar en las paredes de mi casa. Al principio pensaba que crearía sólo dos o tres obras, pero cuando terminé mi trabajo, incluso no podía encontrar una pared sin mis pinturas.

Quinta del Sordo

         

     No había mucha gente que viera mi creación, pero para ese pequeño grupo todo eso era oscuro, espantoso y raro. Ellos no entendían que esa era la manera en que yo veía el mundo, no entendían la forma de mi arte. Tenía que hacer todo eso para calmar mi alma, purificar mi ingenio y dejar mi pasado...



La romería de San Isidro

         

     Ahora “Quinta del Sordo” está cerrada y nadie puede ver las pinturas de las paredes. Es interesante que puede pensar la gente cuando vean u oigan algo sobre ellas... ¿ Goya era un viejo loco?